O Rei sem Trono

o novo trono

2011-04-04T00:57:00.002+01:00

do rei:

http://www.perguntanenhuma.blogspot.com/

todas as coisas finais têm um fim

2011-03-31T03:20:00.004+01:00

O rei chegou a um trono. Não um definitivo, mas um trono em quase todas as acepções da palavra. E este espaço não faz mais sentido. Worry not. O mundo não foi embora. Até já.

suffice

2011-03-19T00:48:00.002Z

Por vezes, não interessa a arte nem o trabalho, nem os livros, nem os filmes. Não interessa nada disso. Por vezes, basta apenas que o sol brilhe ou não brilhe, mas que saibamos que não estamos sozinhos e que a vida não é uma mentira, que temos pessoas sem preço à nossa volta e que isso é uma conquista maravilhosa. E isso, sim, é suficiente.

wish there was something real, wish there was something true.

2011-03-14T03:06:00.002Z

"Naufrágio"
Cecília Meireles

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

TRUMP(s) without applause

2011-03-12T16:44:00.002Z

Ubiquitous, the past rarely ever recedes.

arquitectando esqueletos parte 3

2011-02-08T22:02:00.002Z

Partiria pelas 14.30.

Estava nervoso porque era suposto

estar nervoso em situações assim.

A caminho do aeroporto, sentia um fogo

na garganta e no estômago,

um fogo que me ardia gelidamente em contacto com o

ar condicionado do carro

dos meus pais. No entanto,

deixei-me estar conduzindo, só para não ter

saudades

disso tão cedo.

Os meus pais

discutiam com

o meu irmão, e

o meu primo, que viera porque gostava muito de aeroportos,

permanecia calado,

provavelmente feliz com a expectativa de

rever os aviões a partir e a aterrar.

Américo

2011-02-04T05:16:00.001Z

"À noite, tudo me é execrável e todas as coisas me são mais claras. Renego tudo porque tudo me incomoda as entranhas. Faço o mundo girar ao ritmo da minha bateria. Ao som de uma locomotiva em andamento exalando vapores negros como o breu, abano a minha cabeça e, morto para o mundo, é como se ele fosse uma bola de bilhar que manipulo ou esmago contra uma parede."

Ricardo X. Fonseca, O rei sem trono

lógica

2011-01-18T02:48:00.003Z

- Sabe, doutor, acho que poderei vir a ser um assassino em série. Penso até que é uma doença que advém da própria existência. É, por isso, inerente à humanidade.
- Porque diz isso? Eu, por exemplo, não tenciono tornar-me num.
- Pois, doutor, talvez eu esteja mais lúcido do que a maioria. Ou mais cego, dependendo da ordem. Sabe, é que…Bem, digamos que se eu soubesse tudo sobre todos seria inevitável matá-los. Veja o senhor: se eu soubesse os seus defeitos, com certeza o mataria.
- Mas tem consciência de que defeitos toda a gente tem, é tácito.
- Claro está. E é daí que nasce essa minha…tendência. Por isso quero que me interne. Só não matei os meus pais porque amo mais as suas qualidades do que os seus defeitos.
- E os seus?
- Lá está, os meus. Eu, doutor, eu odeio-me porque vivo. Mas seria um defeito meu matar-me, porque incomodaria e – não estou tão certo assim – entristeceria muita gente. E eu não quero incomodar nem entristecer ninguém.
- Mas eu não o posso internar só porque o senhor acha que qualquer dia vai começar a matar toda a gente.
- São necessários factos?
- Obviamente que não. Mas repare, o bom senso não pode enviar toda a gente para os hospitais psiquiátricos – nem os que assim o desejam nem mesmo todos aqueles que o merecem ou deles necessitam. Seria uma enchente.
- Aí está a questão: eu sei que é inevitável e inerente ao ser humano esmagar insectos. Não o digo apenas literalmente, doutor. É o eterno efeito borboleta. Não fazemos a menor ideia de quantas coisas matamos por dia.
- Não estou a acompanhá-lo…
- Veja bem – das duas, uma: a existência lúcida faz de nós potenciais assassinos – meto os suicidas no mesmo saco porque ainda que o feito não seja o mesmo nem tão nefasto, é sempre um acto de morte premeditado –; a maldade não é uma verdade relativa, é absoluta. E, portanto, se estivermos demasiado atentos a ela – só a título de exemplo – nascerá em nós uma vontade divina de exercer justiça. Aliás, reformulo: uma existência demasiado lúcida ou faz de nós assassinos em série ou seres completamente alheados e alienados. Repare que são contrários: o assassino é aquele que vive tão obcecado com a vida que não a suporta; por outro lado, o alheado prefere um autismo em que a existência não é vivida.
- E o senhor enquadra-se apenas no primeiro grupo, é isso?
- Não, não propriamente. Estarei algures entre os dois. Mas tenho também de acrescentar: os artistas são aqueles que verdadeiramente vivem no centro dessa corda bamba. Os artistas criam coisas que põem no mundo. São das criaturas mais atentas à vida e das mais sensíveis às suas vicissitudes. Mas veja que uma obra de arte, seja ela qual for, tem funções diversas e por vezes distintas: são criações e, portanto, símbolo de vida; são também, no entanto, deformações ou formas de matar outras que as antecederam; e há ainda outra coisa curiosa em relação aos artistas: se por um lado os artistas têm de estar extremamente atentos à vida, por outro, convém-lhes um pouco de alienação e alheamento para poderem criar.
- Então, entendamo-nos: o senhor é um artista?
- Estar no meio não faz de mim um artista, não. Isso seria uma falácia. Porque nem todos têm o que é necessário para se fazer arte. Digamos que se eu tivesse descoberto já que arte mais me serve, seria um artista. Mas não o sou – sou, sim, um pré-assassino em série.
- Não o creio, tem demasiado respeito pela vida e pela bondade das pessoas.
- Mas, doutor, não ouviu nada do que tenho vindo a dizer? É precisamente essa a razão.
- E então quer mesmo que o interne?
- Penso ser essa a escolha mais indicada.
- Mas sabe que lhe serão prescritos fármacos no hospital psiquiátrico, certo?
- Vê a que ponto a humanidade chegou? Estamos todos fodidos, de uma forma ou de outra. Só os estúpidos não conseguem ver. Ou simplesmente se recusam. Precisamos que nos digam como sermos felizes, precisamos que nos digam como encontrar o amor, como comer saudavelmente, como viver, etc., etc., etc.
- Mas isso sempre foi assim, homem.
- O que mais reforça a minha tese. Somos criaturas inerentemente fracas, defeituosas – creio mesmo que a humanidade nunca deveria ter surgido. Ou, pelo menos, nunca deveria ter chegado ao topo da cadeia alimentar. Foi tudo um erro da natureza.
- Não acredita em Deus?
- Deus é a maior prova da falibilidade humana.
- Não da demasiada lucidez?
- Não, isso é a filosofia.
- Muito bem. Tem preferência por algum hospital?
- Qualquer um onde me ponham num colete-de-forças.
- E se algum dia descobrir que tudo o que disse não é verdade?

- Nesse dia estarei, com certeza, louco.

Ricardo X. Fonseca, Os diálogos de Adão

a terceira rosa

2010-12-26T19:56:00.000Z

Quando deu à luz o seu terceiro filho, Maria já não tinha preferência nem curiosidade pelo sexo do bebé, e quando lhe disseram que era uma menina o seu rosto não mudou de expressão. Segurou a recém-nascida nos braços e deixou os músculos cair devagar, afundando ainda mais o corpo na cama. Pensou na sua vida e no seu marido, nos deveres de mulher e na promessa de um céu depois da morte. E desejou morrer.

1200

2010-12-04T03:37:00.002Z

Pedia copo de vinho atrás de copo de vinho, um qualquer vinho caro. Sentado no sofá, fumava cigarros insistentemente, olhando as pessoas, sorrindo na escuridão daquele bar, sozinho, abandonado a si mesmo por seu próprio arbítrio. Sabia-lhe bem estar numa cidade desconhecida a gastar dinheiro que talvez não devesse gastar. Os seus amigos tinham saído para ver outros rostos, mas ele permanecera naquele sofá, esperando que as pessoas importantes iniciassem uma conversa que fosse. Sempre que lhe pediam para se sentarem ao lado de alguém no mesmo sofá ele acenava que sim e sentava-se mais para a direita ou mais para a esquerda. Estava no coração dos ricos daquela cidade, ele, tão deslocado e desamparado, sorria por encontrar conforto num estilo de vida que um dia queria que fosse o seu. Ao fim de uma hora alguém lhe perguntou o nome e o que fazia. Mentiu. Disse que se chamava qualquer coisa que não constava no seu passaporte e que era escritor. Que tinha publicado em revistas académicas e que estava a acabar um romance. Tinha de ser assim. Era uma cidade de actores e tudo era representação. Apetecia-lhe entrar no jogo. Ser quem era ali não teria relevância alguma. E o que procurava era relevância, encontrar pessoas dedicadas à fama e ao dinheiro. Queria ser um dandy. Nunca soube o que o sujeito que lhe perguntou o nome fazia, mas não parecia importante. Depois houve uma loura que o interpelou. Sentou-se a seu lado no sofá, as velas acesas e as pessoas que fumavam pareciam já não interessar, sentou-se e iniciou uma conversa. Era uma aspirante a jornalista. Estudava numa universidade privada naquela cidade. Tinha nascido no meio do estilo de vida rock. Ele não sabia exactamente o que ela queria dizer, mas exclamou que sim com falsa surpresa, que a admirava, que esperava que ela tivesse sucesso. Entretanto, o vinho continuava a vir e os cigarros eram fumados esfomeadamente. A rapariga desinteressou-se, pensou ele quando ela pediu licença para ir falar com um amigo.
Começou a observar minuciosamente as diversas raparigas e mulheres que fumavam cavaqueiramente, e também os rapazes e homens que, de pé, as acompanhavam. A sua mente fugia-lhe para um lugar que recentemente o havia invadido. Esse lugar era a hipótese de sexo com uma fêmea. Nunca o tinha feito, por falta de interesse físico e receio de não estar à altura das exigências. Pensou no seu pénis. Com uma determinada quantidade de álcool ingerida acreditava que poderia ter relações com quase tudo o que se mexesse. Gostava de pensar em si mesmo como uma pessoa extremamente sexual, e muitas vezes enrolava-se aos beijos e toques com raparigas desconhecidas. Acontecia quase exclusivamente em festas onde já ébrio se excitava com o leque de opções ao seu dispor. Era, diziam-lhe e ele próprio pensava assim, bastante atraente para ambos os sexos, e gostava de jogar com o seu sex-appeal. De facto, o flirt era a sua principal qualidade e mais desenvolvida capacidade, e era com rapidez, naturalidade e exotismo que exercia esse seu lado. Desenvolto que se considerava, o suficiente para não se achar tímido, era um jogador como tantos outros. Não porque fosse um sujeito cruel em querer excitar os outros e depois despedir-se sem mais um passo na direcção da consumação carnal ou algo que indicasse o convite para um encontro. Não, não era essa a razão. A verdade era que se alimentava um pouco da atracção que os outros sentiam por ele, mas isso apenas significava que ele procedia a uma autofagia que, não sendo destrutiva, era pelo menos desgastante e quiçá perigosa. Na maior parte das vezes sentia nojo e repulsa perante a perspectiva de um romance, de uma relação amorosa. Encontrava mais conforto nos braços de gente estranha por umas horas do que na possibilidade de amar e ser amado, de receber e retribuir gestos de cumplicidade todos os dias e sempre com a mesma pessoa. Por outro lado, muitas vezes sentia necessidade disso mesmo, de estabilidade, de uma ponte que estabelecesse um balanço correcto na sua vida gasta em horas tardias, sofredora em muitos dias. Mas ele considerava-se imaturo por demasiado, obcecado por natureza, egoísta no silêncio da desilusão de umas simples reticências numa mensagem. Não, não era amor que procurava naquele espaço e naquela cidade. Era o flirt, era o misturar-se com gente do meio que ansiava atingir, aquele meio onde o dinheiro abundava, as janelas dos carros eram escuras, e a cultura pop era ditada. Queria, assim, ser um ditador. De massas e de modas, de estilos e de sons, de filosofia e do espectáculo, do exibicionismo e do anonimato dos altos muros e dos óculos de sol. Sonhava sorrindo, sentado num dos sofás daquele bar, esperando que alguma das suas estrelas favoritas aparecesse e a oportunidade se desse para a conversa, a troca de impressões, a participação, nem que fosse momentânea, numa qualquer gravação ou ensaio.
Os copos de vinho e os cigarros sucediam-se uns atrás dos outros, e ele falava com as mais diversas pessoas que não conhecia, dizendo-se sempre escritor. Uma rapariga loura pediu-lhe um cigarro e quando ele lhe mostrou a marca que fumava, estrangeira para a jovem mulher, desconhecida para a sua nacionalidade, os olhos claros da figura esguia e certamente endinheirada propunham-lhe receio. Não sei se consigo fumar isto, se for muito forte, só costumo fumar quando bebo e nunca muito, ainda vou desmaiar. Se desmaiares eu seguro-te, respondeu-lhe ele, sem hesitação. O flirt, mais uma vez. Disseram-lhe que ela estaria possivelmente a fazer-se ao piso, expressão tão vulgar quanto as imagens que lhe passavam pela cabeça. Mas durante o resto da noite a mesma rapariga loura não enviou mais algum sinal que fosse, e ele desinteressou-se. Depois, conheceu um estilista australiano, alto, moreno, sotaque irresistível, blazer e calças impecavelmente combinados, estilista australiano que queria ir a Lisboa e que ficou com o seu número e e-mail. Contrariamente ao que esperava daquele sujeito, ele não jogava na sua equipa e não parecia muito empenhado em acompanhar e ouvir a conversa que ele, o rapaz perdido doze e cem vezes, tentava manter. Consequentemente, no anonimato da sua própria presença começou a sentir um desconforto inesperado, uma paulatina epifania que relegava a sua t-shirt original e cabelo e nacionalidade diferentes para um plano onde nunca seriam novidade nem motivo de curiosidade extremas. Viu-se uma vez mais sem alguém a conversar consigo. Continuava sorrindo, agora um pouco estupidamente, e, já bebido, seguia olhando em volta, perscrutando a sala com o olhar turvo.
Pouco tempo após essa repentina e repetida solidão voltavam os seus amigos. Não era ainda hora de ser um dos beautiful ones. Pagou a sua conta, tinha gasto mais do que devia sem no entanto se arrepender, e saíram, ele e os seus companheiros, daquele sítio de arrojada e urbana vivência. Tinha fome. Foram a um restaurante ainda aberto, um daqueles diners que normalmente tresandam a cozinhado foleiro, e ele pediu dois hambúrgueres com batatas fritas. No seu estômago, o vinho caro recebia com prazer e contradição aquela fast-food sebácea e mundanamente saborosa.

3. Os Tempos de Fome

2010-12-04T03:32:00.002Z

A fome. Grande miséria esmagadora dos fracos, servil companheira dos desafortunados, tu, fome, tu manifestas-te sob variadas formas. O inferno dos comuns esfaimados não será para mim, porventura nunca nesta vida. Mas a fome mora comigo. Bem no fundo do meu corpo. As asas que a um momento ou outro, se tivermos sorte, recebemos devem ser doseadas correctamente ou começamos a temer a continuação da fome. É um sentimento terrível, que deixa espalhada uma miríade de espelhos intactos mas baços. E isto não quer dizer que necessariamente tenhamos ou devamos saciar totalmente essa míngua. Mas ter demasiada voracidade de viver pode consumir a própria vida. A autofagia de ser e estar no mundo, esse tão dual maquinismo, concomitantemente amigo e adversário. Essa miséria do eterno consumo. A fome.

Ricardo X. Fonseca, O rei sem trono.

instinto básico

2010-10-13T23:16:00.001+01:00

"(...) compreendi finalmente que a ausência, a solidão e o esquecimento eram coisas terríveis, tão terríveis como uma mutilação ou a morte de um filho, tão terríveis como um velho amigo ao qual nunca mais ouviremos a voz nem conheceremos o cheiro nem saberemos a cor dos olhos, tão terríveis que, mesmo nos livros, até nos romances mais pessimistas, não devemos chamar por elas, não devemos enaltecê-las ou tentar transformá-las em beleza."

João Tordo, O BOM INVERNO

a liberdade

2010-08-25T01:50:00.003+01:00

Of course, a cultural identity of this type [transculturality] is not to be equated with national identity. The distinction between cultural and national identity is of elementary importance. It belongs to the mustiest assumptions that an individual's cultural formation must be determined by his nationality or national status. The insinuation that someone who possesses an Indian or a German passport must also culturally unequivocally be an Indian or a German and that, if this isn't the case, he's some guy without a fatherland, or a traitor to his fatherland, is as foolish as it is dangerous. The detachment of civic from personal or cultural identity is to be insisted upon - all the more so in states, such as ours, in which freedom in cultural formation belongs among one's basic rights.

Wolfgang Welsch, "Transculturality - the Puzzling Form of Cultures Today"

música para o anticristo

2010-08-24T01:23:00.001+01:00

da felicidade

2010-08-10T04:17:00.001+01:00

A felicidade não existe como objectivo. É sempre um resultado.

tonight

2010-08-10T02:18:00.002+01:00

America bled to death
Electric & pregnant
Brilliant sluts & fire worship
Devouring the righteous
We were just monkeys braiding thread
We were golden needles
Diamonds and pollen
And Coma White
A manniqueen of depression
The face of a Dead Star
Fagged out for the corner
She was so soft in the bed
And the pomegranet earth spins into oblivion
The one that trembles
The one that fears
The one that suffers
The one that vomits
The one that needs
The one that trembles
The one that fears
The one that suffers
The one that vomits
The one that needs
A million scars, a million promises

And all your sad endings are planting in their gardens
And they're waiting to grow & to die like flowers do

Marilyn Manson, "Diamonds and Pollen"

diálogos

2010-08-07T02:25:00.002+01:00

"They think they're the shit. Well, not all of them. But a lot of them do!"
"Really? That's lame. It's one of those wanna-be-urban cases, right?"
"Exactly. They're nothing more than peasants."

P.

2010-08-04T04:03:00.001+01:00

O barco não irá ao fundo. Sei-o porque é o mais forte. Mais não digo.

2010-07-23T02:37:00.000+01:00

Estou farto.

A morte sem intermitências

2010-06-21T09:06:00.003+01:00

A carta que escrevi e nunca cheguei a enviar a José Saramago infelizmente nunca será entegue. Ficará na minha gaveta, junto do carinho e sobretudo da admiração que lhe tinha. Obrigado por ter sido uma inspiração; obrigado por me ter feito gostar de literatura. Obrigado.

here's hoping

2010-06-06T08:37:00.000+01:00

Stirb nicht vor mir

"it may not always be so"

2010-05-30T02:16:00.003+01:00

It may not always be so; and I say
that if your lips, which I have loved, should touch
another's, and your dear strong fingers clutch
his heart, as mine in time not far away;
if on another's face your sweet hair lay
in such a silence as I know, or such
great writhing words as uttering overmuch,
stand helplessly before the spirit at bay;

if this should be, I say if this should be-
you of my heart, send me a little word;
that I may go unto him, and take his hands,
saying, Accept all happiness from me.
Then shall I turn my face, and hear one bird
sing terribly afar in the lost lands.

E. E. Cummings

Notte 'e piscatore

2010-05-25T06:40:00.000+01:00

o cavaquinho, o chicote e o escuro

2010-05-18T07:43:00.003+01:00

Há coisas que eu odeio neste mundo, não querendo sequer falar no discurso do Cavaco sobre o casamento gay, e são nomeadamente e entre outras: a culpa e os medos irracionais.

lost

2010-05-17T02:39:00.001+01:00

What am I suppose to say?

Ευχαριστώ, Δανάη!

2010-05-15T01:50:00.003+01:00

The Forgotten Guard, 1947

Oil on canvas. Private Collection

Cabrões

2010-05-13T21:18:00.002+01:00

O papa é um filho da puta.

http://www.publico.pt/Sociedade/papa-casamento-homossexual-e-aborto-entre-os-perigosos-desafios-ao-bem-comum_1437098#Comentarios

máximas

2010-05-13T21:15:00.001+01:00

I am dirtier than thou

est

2010-05-12T08:15:00.002+01:00

Esses momentos de alta revelação, de claras vidências e luzes maiores que o mundo, esses momentos são sempre puxados à terra pela simples crença na minha própria simplicidade. Não há nada, repito, nada de especial em relação a mim. Nem em relação a ninguém. O truque é reconhecer a epifania e distorcê-la ao ponto de criar algo cicatrizado e novo.

confronto de titãs trogloditas

2010-05-04T03:38:00.002+01:00

Apesar de este senhor ser um dos maiores trogloditas que jamais caminhou neste planeta, não posso deixar de concordar com algumas das suas ideias contra os EUA. E até é uma lufada de ar fresco que alguém faça frente ao monstro capitalista e imperialista em que este país se tornou. A ler aqui:
http://www.publico.pt/Mundo/presidente-do-irao-pede-expulsao-dos-eua-da-aiea_1435262

pessimista

2010-04-24T04:12:00.004+01:00

A Revolução Francesa espetou uma faca nas suas próprias costas. A Revolução dos Cravos prometeu aquilo que nunca providenciou. Parece que não há como contrariar a eterna contradição humana.

o tornado

2010-04-21T18:37:00.004+01:00

Engraçado…Estava em Lisboa quando isto aconteceu e nem me apercebi – ao que parece o tecto do Coliseu dos Recreios ficou danificado. E os discursos do edifício ao lado mal aguentavam o barulho da reconstrução.

da escrita à escrita

2010-04-02T23:10:00.003+01:00

Por vezes penso que a crítica e teoria literárias se esquecem que os escritores são acima de tudo e fundamentalmente seres interessados em contar histórias ou escrever poemas - e tentar escavar sentido mais arrojado do que o desejável é um pouco ridículo.

uma auto-estrada perdida

2010-03-31T03:35:00.003+01:00

Without you everything falls apart. Without you it's not as much fun to pick up the pieces."

Ódio à saída de um bar

2010-03-24T20:14:00.002Z

Nunca pensei que o ódio humano pudesse ser tão rápido, inesperado e irracional (e cobarde). Pergunto: será que as pessoas precisam de afirmar as suas margens através das margens daqueles que não são o centro?

antecipando coisas

2010-03-21T04:12:00.003Z

Wine on the beach and oil under the feet - that is what I call pre-game.

mania de matarem as diferenças

2010-03-02T06:55:00.005Z

Aqui está a petição contra o acordo ortográfico da língua portuguesa. Não é coerente nem sensato. E é injusto.

http://www.petitiononline.com/acor1990/

confirmação na arte

2010-03-01T06:02:00.002Z

"... que fazer? temos sexo, usemo-lo; temos mãos, trabalhemos; que a nossa lamentação ao menos seja um canto verdadeiro; tenho asco e tristeza quando o penso, mas se não pensasse isto tê-los-ia na mesma; pois pensemos; a salvação não está senão em mim, no meu sexo, no meu prazer, ou num filho talvez; se fui talhado para pertencer ao medo, se um pânico me come e me alimenta, seja enfim eu mesmo, e não sem desespero; seja eu para mim um homem, e um deus que se ergue do seu leito nas trevas; são horas de levantar-me, horas de tentar ser; ser, sendo."

Almeida Faria, A paixão

abrupto

2010-03-01T03:17:00.003Z

Cada vez mais me parece que o capítulo final (ou, pelo menos, os últimos dois capítulos) do Memorial do convento podia muito bem ser um conto, pelas características que apresenta. Bastava um pouco mais de caracterização das personagens e teríamos aí uma bela forma breve. O que não tira de todo a genialidade ao romance.

as ondas que sempre voltam

2010-02-27T03:17:00.002Z

FRESTA

Em meus momentos escuros
Em que em mim não há ninguém,
E tudo é névoas e muros
Quanto a vida dá ou tem,

Se, um instante, erguendo a fronte
De onde em mim sou aterrado,
Vejo o longínquo horizonte
Cheio de sol posto ou nado

Revivo, existo, conheço,
E, ainda que seja ilusão
O exterior em que me esqueço,
Nada mais quero nem peço.
Entrego-lhe o coração.

Fernando Pessoa

o olhar de uma criança

2010-02-27T00:48:00.002Z

“Estilhaço”

O olhar de uma criança
Fitando um copo rachado
Água a escapar pela fenda
O olhar de uma criança
Descendo a ameaça de
Um alvo desenhado no seu rosto
Vê a serpente mordendo o vidro
O indicador de uma pálida mão incógnita
Abrindo-lhe os queixos avermelhados
O olhar de uma criança
Sabendo que terá de beber o veneno
Abre a boca com receio de um tiro
O corpo do réptil abraçando-lhe o pescoço
O olhar de uma criança
Sob o descolar de um avião
Ou apenas a sua passagem bombástica
O sobrolho franzido e resignado
Aceitando a cor do seu sangue
A mesma cor do veneno da guerra

in Frederico Rodrigues, Guerra

a ubiquidade da memória

2010-02-26T01:20:00.003Z

"... puxa com as mãos o cobertor para o peito, para as barbas e o pescoço engelhado; sem ser capaz de dormir, olha a noite lá fora e a luz pela janela; olha tranquilo o sono e a vigília; sem pressa, sem nenhuma pressa; também não sonha; diz que não está já em idade de sonhar; não se lastima nunca do tempo que passou mas do que passa; vê os poentes e os círculos da tarde, enche o coração de uma alegria calma; dá ao silêncio o seu valor e não busca nos homens senão o que não sabem; ouve o vento distante e não se move; ao canto da açoteia sobre o tecto em que dorme, o vento faz de quando em vez girar num remoinho rápido uma porção de pó e de cotão com pétalas de malva e de roseira brava, restos de linhas com pedaços de pano e papel de jornal, a casca duma barata meio encarniçada no ventre e na base das patas como pentes, os anéis a dessoldar-se e a cabeça larga chata; o bom Moisés, de boca pregueada, nariz curvo de velho, molhado, rugas fundas por toda a face, dorme vestido, de ceroulas, camisa xadrez, meias sujas suadas, e recorda, desperto, sem querer: o silêncio da noite agora é grande, como quando ela morreu; a noite é morte, é a raposa velha; morreu um ano, nem sequer um ano, depois de nos juntarmos; os nove meses, foi aquela conta; albumina, disse o douor, o raio que o parta; o crianço veio morto, vil e cizento, de pescoço torcido; mas não interessava isso, desde que ela vivesse; eu sabia; tinha dez possibilidades de escapar, contra noventa; foi-se; pronto, não sofre, que havemos de fazer? uma noite como esta, deserta e aluada; quando ela morreu estávamos sós os dois, sós como quando amámos; ela deu um grito e em seguida um ai, contente, levezinho, resignado, quando rompi aquilo, nessa noite; não na outra; suava, tinha a cara alagada, cheia de febre, dores, se calhar pena de morrer; fiquei de todo abandonado; andei sem eira nem telha, como um bicho, não voltei a conhecer mulher, foi o diabo; então cá o morgado arranjou-me trabalho; cuidava dos cavalos e vivia-se; mas os cavalos rancolhos tiveram de ser vendidos, e o breque também; a cocheira ficou vazia, eu a dormir nela, verão e inverno, sem ninguém, sentindo a falta da mulher, de um corpo ao menos que nos meus achaques me valesse; hei-de morrer aqui em uma noite destas e só se lembram de mim ao fim do outro dia, ao darem pela minha falta à hora de jantar, quando eu estiver feito um carapau, lívido inteiriçado; na noite em que fugimos fomos para Vila Nova de Milfontes, aí trabalhei de marítimo durante todo o verão; foi um imenso verão; ela não tinha visto o mar, fechada na charneca entre azinheiras, disse que não sabia de o mar ser assim tanta água em moitão, e quando tivemos que atravessar a serra ela perguntou por que é que tinham feito uns cabeços tamanhos, que calhando estavam ali desde que mundo é mundo, desde que Deus Nóssenhor lhes deu amanho; calhando, pois, retorqui-lhe eu; o mar era qual se, à superfície, tivesse posta uma colcha de gaze, uma rede de pesca, em cujas malhas as ondas se afilassem; não me esqueço do mar; é como um espelho ou a eternidade; brilha, reflecte, fere e encandeia; a terra castanha e seca, casas, cercadas de planície; aí é que se sabe a soidade da sede ( e o homem da terra responeu e disse: semeio sempre até que o sono chegue mas a mulher anda de pingadêra e a ceia é velha, como a sede), Moisés sonhou ou passou-lhe aquela nuvem pela vista, deu-lhe uma tonteira e os sentidos a modos que lhe saíram da cabeça; as sobrancelhas pesam, grossas, sobre os olhos abertos; há uma vontade, nele, de regressos; na sombra da cocheira, com freios e estribos e selas de arção, a sua cara de malares e queixos salientes parece rir ou sorrir, mas recorda: devagar fomos para o cemitério; passámos pelos jazigos dos ricos, enfeitados, portas e janelas gradeadas, lamparinas, flores, seguimos para o alto, a parte pobre, onde o vento vinha pelo meio das ervas e desmoronava os torrões das covas rasas; aí, como eu um dia, aí foi que ela adormeceu para sempre."

Almeida Faria, A paixão.

Irritado de novo

2010-02-25T06:37:00.003Z

A dificuldade em respirar irrita-me. Tal como me irrita a ansiedade social. E a aridez de Isla Vista. E eu mesmo.

previsão de um certo modernismo

2010-02-19T00:00:00.002Z

"E na sua face enrugada, através deste berro, lampejava sempre tanta indignação, que eu curvava os ombros, humilde, no arrependimento de ter afrontosamente ultrajado o Príncipe que tanto amava. Desventurado Príncipe! Com o seu dourado cigarro de Yaka a fumegar, errava então pelas salas, lenta e murchamente, como quem vaga em terra alheia sem afeicões e sem ocupações. Esses desafeiçoados e desocupados passos monótonos o traziam ao seu centro, ao gabinete verde, à Biblioteca de ébano, onde acumulara Civilização nas máximas proporções, para gozar nas máximas proporções a delícia de viver. Espalhava em torno um olhar farto. Nenhuma curiosidade ou interesse lhe solicitavam as mãos, enterradas nas algibeiras das pantalonas de seda, numa inércia de derrota. Anulado, bocejava com descoroçoada moleza. E nada mais instrutivo e doloroso do que este supremo homem do século XIX, no meio de todos os aparelhos reforçadores dos seus órgãos, e de todos os fios que disciplinavam ao seu serviço as Forças Universais, e dos seus trinta mil volumes repletos do saber dos séculos - estacando, com as mãos derrotadas no fundo das algibeiras, e exprimindo, na face e na indecisão mole de um bocejo, o embaraço de viver!"

Eça de Queirós, A cidade e as serras.

bang bang!

2010-02-13T02:29:00.003Z

Sentindo-me culpado pela notória falta de sentido de moda desta senhora, gosto, no entanto, e bastante, desta canção. Ouço-a no autocarro que leva os alunos graduados e não só (eu incluído na secção pós-graduada) à cidade de Santa Barbara, desde quarta-feira até sábado. O autocarro é uma porcaria. A música boa. E ao que parece a M.I.A está a trabalhar com os Buraka. A cantora da banda portuguesa também não preza pelo modo de se vestir - mas a música não padece por isso. Faça-se, então, mais música boa e a moda que espere um pouco! ;)

M.I.A - "Paper Planes"

http://www.youtube.com/watch?v=ewRjZoRtu0Y

conhecer

2010-02-10T01:35:00.002Z

"Por que não tentas ajudar-te?
Eu não quero ajudar-me.
Porquê?
Um dia talvez te diga.
A conversa seguia como se segue por um desvio, afastando-se do objectivo principal, tal como acontece, de resto, na maior parte das conversas. Ele sabia que extrair informação dela seria difícil, senão até impossível. Ela era quase imperscrutável, um porta fechada a sete e mais chaves, e ele só conseguia ver pelo buraco da fechadura, apenas podia observá-la através daquela pequena janela para o interior. Mas ele queria a todo o custo sabê-la, descobri-la, inteirar-se do que lhe ia na alma. Não lhe oferecia ajuda alguma, oferecia somente sugestões. Se ela se ajudasse a ela própria ou procurasse ajuda profissional ele iria finalmente conhecê-la, porque só se conhece a personalidade dos aflitos quando eles fazem por matar os insectos que lhes comem o sorriso.

Diz-me, já pensaste em psiquiatras, psicólogos, talvez?

Eu não preciso nem de uns nem de outros. Não.

Mas talvez eles te pudessem

Não podem nada. Por favor, não insistas.

Mas qual seria o mal?

Esse é o problema, não me faria mal nenhum.

Não sei se percebo o que dizes.

O mal que tenho é meu. O vazio que tenho dentro de mim é só meu. São as únicas coisas minhas, só minhas e de mais ninguém. Quero preservá-las acima de tudo.

Mas e se

São minhas. Afasta-te.

Ele levantou-se e ela saiu rapidamente. Ainda lhe sentiu o perfume doce e afiado como uma lâmina. Nunca iria conhecer aquela mulher. Só lhe sabia o mal e ela nunca o partilharia com ninguém."

Frederico Rodrigues, Quero-te na calada da
noite

a noite em Paris

2010-02-07T21:42:00.001Z

leituras escritas

2010-02-07T21:25:00.003Z

"Os moribundos corriam e bebiam água, descobrindo uma nova forma de vida - eu sabia que o ataque estava para breve. Aquela casa de deboche seria o primeiro alvo e eu não tinha maneira de avisar quem lá morava. (...) Levaram-no enquanto dormíamos. Aqueles sanguinários acéfalos tinham-no levado. E era hora de eu voltar a casa."

Frederico Rodrigues, Quero-te na calada da
noite.

Odete

2010-02-02T09:35:00.001Z

Ainda estou para saber por que razão a maior parte dos realizadores portugueses não entende a diferença entre o cinema e a literatura.

a receita do oblívio

2010-02-02T09:24:00.001Z

coisas que se tem mas que se descobre mais tarde

2010-01-30T22:45:00.001Z

to a goddess unkown

2010-01-29T02:40:00.002Z

"She used to be so beautiful.

She's still beautiful.

She's too sad to be beautiful. No one that sad can still be beautiful.

(...)

I've wanted to call the house and tell her that everything is okay, that she can stop hating herself now, that she's punished herself long enough."

Paul Auster, Invisible

recentes aquisições, recentes desastres

2010-01-27T08:41:00.003Z

Acontece quando um ovo cai acidentalmente DENTRO da boca do fogão e não no tacho.

Postal feito a partir de um quadro demasiado caro de Jenny Markowitz. Chama-se War. Paguei cinco dólares pelo postalinho. Perguntaram-me se era para oferecer. Disse peremptoriamente que era para mim.

kinda funny, kinda sad

2010-01-25T20:26:00.002Z

Há anos que não vejo este filme. Há anos que ando para o rever. Frase simples e de certa forma foleira que me lembro: 'What does that mean know me, know me, nobody ever knows anybody else, ever! You will never know me."

IRRITADO

2010-01-24T01:41:00.000Z

Há muitas coisas que me irritam. Uma delas é que assumam e presumam coisas a meu respeito sem me conhecerem. Do alto do seu trono de normalidade ou falsa razão, há gentinha que se acha no direito de resumir pessoas que mal conhecem a categorias completamente idiotas. Gente sem sensibilidade alguma, gente que não reconhece em si os defeitos que critica nos outros. Essa gentalha é-me desprezível, quase. E eu sou uma pessoa paciente. O reconhecimento de uma certa imaturidade mostra, de facto, maturidade. Deixa de te queixar, dizem. Para o caralho! É tudo um esvoaçar de passarada, de gente disfarçada de pombas mas que não passam de cucos.

siste viator

2010-01-21T04:50:00.000Z

"À Fragilidade da vida humana"

Esse baixel nas praias derrotado
Foi nas ondas Narciso presumido;
Esse farol nos céus escurecido
Foi do monte libré, gala do prado.

Esse nácar em cinzas desatado
Foi vistoso pavão de Abril florido;
Esse estio em vesúvios encendido
Foi zéfiro suave em doce agrado.

Se a nau, o sol, a rosa, a primavera
Estrago, eclipse, cinza, ardor cruel
Sentem nos auges de um alento vago,

Olha, cego mortal, e considera
Que és rosa, primavera, sol, baixel,
Para ser cinza, eclipse, incêndio, estrago.

Francisco de Vasconcelos, (Fénix, III: 246)

asas para voar, asas para cair

2010-01-21T00:03:00.003Z

Já lá vão alguns anos depois do filme Brokeback Mountain ter saído. Ainda hoje não sei explicar as lágrimas que jorraram dos meus olhos antes, durante e depois de ter ido ao cinema. A partir desse momento nunca mais fui o mesmo, para o bem e para o mal. Esta canção em particular, The Wings, composta por Gustavo Santaolalla, sem palavras disse-me um caminho que segui posteriormente, que me trouxe até onde estou e sou agora. Muitos outros elementos participaram desse processo, mas o ponto de partida ou de ruptura foi este filme. E até hoje sempre que o revejo choro como se fosse a primeira vez. A memória é uma coisa que persiste em não esquecer que as dores que outrora sentimos são passíveis de serem sentidas a qualquer momento das nossas vidas. E também as alegrias, suponho. Aqui ficam as asas que me permitiram voar, cair, voar, cair, voar, cair, voar e cair. E levantar-me nos pés. Em homenagem a uma história brilhante e a um actor fantástico, que morreu sem ser o que poderia maximamente ser. R.I.P Heath Ledger. R.I.P Jack Twist. R.I.P tudo o que poderia ter sido e não foi.

o som do piano

2010-01-13T01:52:00.003Z

O quanto gostava eu que as minhas palavras dissessem o som de um piano. Que cada letra fosse uma nota, cada frase um acorde, cada língua uma música. E assim todos falaríamos o som de um piano. E nunca morreríamos. Mas pode-se só duas mãos, apenas se consegue atingir o quanto a técnica nos dita, somente podemos falar o som de um piano quando sabemos o que é a comunicação e os dedos nos ajudam a executá-la. Agora sei que devia ter aprendido mais inteiramente a linguagem da música. Porque, por vezes, não sei falar as línguas que me ensinaram - não são suficientes. E o som abafado de um piano que quer ressoar no infinito levanta-se dentro de mim, mas fica preso na minha garganta - condenado ao silêncio de uma voz que em muitas ocasiões não consegue expressar coisa alguma.

antecipando o crepúsculo

2010-01-12T20:44:00.003Z

NIN - "In this Twilight" (live)
O concerto está disponível no youtube.

devolvam-me o trono

2010-01-12T08:09:00.000Z

Bat For Lashes, "Trophy"

the things you can't control

2010-01-12T08:02:00.002Z

"...odds don't count when it comes to actual events, and just because a thing is unlikely to happen, that doesn't mean it won't."

Paul Auster, Invisible

os sinos de outrora

2010-01-10T02:41:00.000Z

tits

2010-01-09T05:53:00.001Z

Parece que o presente número 1 que os pais americanos oferecem às filhas que se licenciam (ou acabam o liceu) é um implante mamário. Ainda estou para saber o que isso diz da cultura americana....

o limar do sexo dos anjos

2010-01-09T02:47:00.007Z

"Harper Pitt: Oh well don't apologize, I can't expect someone who's really sick to entertain me.

Prior: How on earth did you know?

Harper Pitt: Oh that happens. This is the very threshold of revelation. Sometimes you can see things like how sick you are. Do you see anything about me?

Prior: Yes, you are amazingly unhappy

Harper Pitt: Big deal, you meet a valium addict, you figure out she's unhappy - that doesn't count. Of course I - something else? something suprising?

Prior: Something suprising?

Harper Pitt: Yes.

Prior: Your husband's a homo.

Harper Pitt: Well this is the most depressing hallucination I ever had. "

Tony Kushner, Angels in America

sorrisos

2010-01-07T07:18:00.000Z

Às vezes odeio pessoas felizes.

reiniciar

2010-01-05T04:14:00.003Z

Aqui, onde o calor aquece as paredes das varandas mais altas e os cigarros se sucedem uns aos outros, aqui, onde a fome cessou e o café é de papel, aqui chove nos meus pés e o céu, limpo, tenta secá-los. Começa-se com uma queda da qual nos levantamos, sempre nos levantamos, de uma forma ou de outra nos levantamos. Até os nossos pés aguentarem mais do que uma simples caminhada curta.

all the love in the world

2010-01-04T08:20:00.000Z

Novo Ano, Velhos Novos Desejos

2010-01-02T03:03:00.002Z

Começo o ano novo com a impressão de que a noite passada não aconteceu. Está tudo em branco, ausência que espero poder preencher com o que achar melhor para mim. E às vezes o que apetece mesmo dizer é o cliché: que haja paz e felicidade no mundo. E então que haja paz e felicidade no mundo.

Tesourinhos Deprimentes Americanos

2009-12-29T15:00:00.002Z

o lobo e o cão - predadores os dois?

2009-12-23T23:51:00.002Z

De que se alimenta um homem quando alimentar-se de si mesmo se torna...falta a palavra. Nenhuma parece adequada. E isto fica a meio.

As Marias de Portugal

2009-12-23T03:24:00.000Z

Esqueci eu ou foram esquecidos eles?

Des

2009-12-19T21:56:00.003Z

e
se

mundo

( )
hoje?

do amor

2009-12-10T10:43:00.002Z

Amy Winehouse - "Love is a Losing Game."

Sim, é foleiro pôr um vídeo da Amy Winehouse num blogue (é?). Mas a verdade é que esta canção toca-me tanto, que fico a pensar se serei a voz que ela canta ou, inversamente, a voz que existe do outro lado e que, concludentemente, torna estas coisas do 'amor' (qual dos quatro amores da Grécia antiga será aquele a que me refiro/se refere a música?) numa espécie de parede irrevogável, um jogo perdido, uma completa e, por vezes, desesperante falta/perda de fé em tudo o que isso um dia significou para mim. Já perdi três mãos à conta do 'amor'. E era tudo muito bonito até me aperceber que tudo, exactamente tudo, apodrece e morre. Alguém me pode explicar a razão pela qual continuar a procurar esse sentimento inocente se isso nunca basta e nunca satisfaz e, reforço, acaba, termina, foge, desfaz-se, perde-se, afoga-se, arde até às cinzas de tanto arder, queima por ser chama e sucumbir às leis que fazem a cera derreter? E porque digo eu estas coisas com vinte e três anos? Porquê? Por que razão tenho eu uma espécie de muro intransponível, porque sinto eu modorra e indolência ao pensar no 'amor', e uma profunda alegria/apatia (podem estas duas palavras ir juntas com uma barra entre elas?) em simplesmente recusar aquilo a que chamam 'amar'?

apropriação a meu bel-prazer

2009-12-10T09:59:00.003Z

Sentei-me repentinamente na borda da cama, e olhei para o meu sexo com espanto. «Ele» nunca tinha pensado em ninguém senão nele mesmo. Eu era uma criança. Os meus amigos eram crianças. Todos nós era como se tivéssemos afinal só dezasseis anos ainda. E não seria que quase todos os homens continuavam assim? Que nenhum crescia para fora de si mesmo? E não era isso que o mundo inteiro desejava que continuássemos a ser? Não seria que toda a gente tinha medo de dar-se, porque tinham todos medo de perder o pouco que tinham? Não seria que toda a gente apenas se emprestava como quem empresta dinheiro a juros? O meu sexo fingia uma grande distracção, uma serena inocência. Mas não comprava ele o seu prazer, sem pensar no prazer alheio? Não lho comprava eu, a dinheiro, a cálculos e contactos, a pensamentos, a atenções solícitas como se ele fosse outra pessoa que não eu mesmo? «Ele», de repente, começou a palpitar e a entumescer-se. Era como se quisesse dizer-me que tudo isso seria verdade, ele concordava, mas que ele podia muito mais do que eu...Ele era o futuro. Oh, não por poder gerar. Isso era precisamente o que o prendia. Mas por poder dar e tomar prazer, por ser a minha liberdade. Liberdade de quê? (...)

Sinais de fogo, Jorge de Sena

Some kind of explanation is worth the shot

2009-12-10T00:33:00.003Z

"It's not like I made my self a list
of new and different ways to murder your heart
I'm just a painting that's still wet,
if you touch me I'll be smeared,
you'll be stained,
stained for the rest of your life

(...)

There's a crack in my soul
You thought it was a smile

Whatever doesn't kill you...is gonna leave a scar
Whatever doesn't kill you...is gonna leave a scar
leave a scar
leave a scar
Whatever doesn't kill you
is gonna leave a scar.

I'm more like a silver bullet,
than I'm like a gun, not easy to hold.
I'm moving fast and if I stay inside your heart
I'm certain that this will be
the end of your life.

whatever doesn't kill you...is gonna leave a scar
whatever doesn't kill you...is gonna leave a scar
leave a scar
leave a scar
whatever doesn't kill you
is gonna leave a scar.

(...)"

Marilyn Manson - "Leave a Scar"

Descobrindo

2009-12-07T20:59:00.002Z

Ok, esta série é simplesmente brilhante. Penso que já saiu há quatro anos atrás mas eu só a descobri muito recentemente. Este é apenas um excerto de um dos episódios. Vale mesmo a pena ver. Através do website www.ovguide.com consegue-se ver quase todos os episódios da primeira e segunda séries.

Enjoy!

arquitectando esqueletos pt2

2009-12-07T11:00:00.002Z

Queria nunca ter vivido. Queria nunca te ter visto depois de morto.

O esperma saiu e eu esmurrei as gavetas das meias e cuecas.

E o rapaz da sala de jogos eras tu morto,

eu fodia com a tua morte e vinha-me.

O rapaz preto a eriçar-me os pêlos e o medo de que me estivesses a ver. Eu descobria-me

e tu

morreste-me.

Vi-te em todos os momentos das nossas vidas.

E eu preso no meu corpo que não soube responder a tudo.

A tua mulher chorava num dos quartos e eu beijei-a com a minha boca nojenta e senti-me porco e indigno

E o tempo da vida deixava-se sempre sentir como um momento

O jantar. O cisma.

ceifou metade de um pulmão.

Ganhava terreno a noite.

um jazigo mais belo do que a tua própria casa e quase tão valioso. Nunca soube, naquele tempo, que fazer-te uma homenagem assim era ridículo

Quantas asas é possível cortar-se a um homem?

voltava a mim a tua imagem

(penso eu que olhei)

existe a morte e o eterno sofrimento de nos lembrarmos da vida de quem morre e antes é nosso, garantidamente para sempre.

Há quantos anos foi que tudo aconteceu?

monólogo

2009-12-07T09:40:00.003Z

Chove e apetece-me dar uma volta à chuva. Ver o mar, talvez, cala-se e olha para o chão, mas e se me molho, o que me acontece, isto nem o diz em voz alta, há sempre a possibilidade de uma gripe, não posso, não, recomeça a falar, até porque não seria bom ficar doente antes do natal, do natal, suspende o que vai dizer, mas por que razão não me molho, posso sempre usar um guarda-chuva, pensa em voz alta, sim, posso, e molho só o essencial, os pés, que de qualquer modo estarão calçados, olha para os sapatos encostados a um canto, nenhum mal maior há-de vir daí, ela dorme na minha cama e não me apetece deitar-me junto dela, olha para ela, e não tenho sono e está calor, sacode a t-shirt, e também não quero ler nem ver um filme nem ver televisão nem escrever, que porcaria, só me apetece andar e ouvir música, olha para o mp3, vou, não vou, fala indeciso, o gajo também desmarcou-se à última da hora e eu que me foda, que caminhe sozinho, só para ver o mar, só para ver o mar, olha para o tecto sonhador, é isso, vou ver o mar.

coisas

2009-12-06T20:49:00.003Z

Nem sempre tenho de conseguir respirar fundo.
Nem sempre tenho de me rir.
Nem sempre tenho de gostar de viajar.
Nem sempre tenho de me deitar a horas.
Nem sempre tenho de não ter medo.

San Francisco

2009-12-03T19:27:00.004Z

Não me peçam para explicar a minha recente viagem a San Francisco. Não sei bem o que dizer sobre a cidade, senão que não sei se gostei mas que tenho umas ganas de lá voltar e não as consigo racionalizar. E ainda estou para perceber por que razão na livraria de literatura gay e lésbica havia um livro do António Lobo Antunes.

A palavra

2009-12-02T07:49:00.002Z

Por vezes, ignorante que sou, parece-me presunçoso que se ache que se pode definir o conceito de 'palavra'. O que é uma palavra? É-me estranho que para se definir 'palavra' se tenha de usar palavras. É redundante, no mínimo, e extremamente irónico e inglório. Matem-me os linguistas se estiver a dizer barbaridades. Ainda assim, que finalidade tem a 'palavra', a 'língua', se há coisas, estados, que são absolutamente inomináveis? O próprio facto de serem inomináveis justifica o argumento de que a palavra de pouco nos serve e mais vezes do que desejaríamos. E, no entanto, há uma palavra que é 'inominável' mas que, ao querer dizer tanto, diz nada, porque é deficiente e insuficiente. Haverá palavras nas línguas a menos ou a mais? Repito: o que é e para que serve exactamente uma palavra?

ler

2009-11-23T19:35:00.004Z

---"To grasp the shadowy and fantasmal form of a book, to hold it fast, to turn it over and survey it at leisure - that is the effort of a critic of books, and it is perpetually defeated. Nothing, no power, will keep a book steady and motionless before us, so that we may have time to examine its shape and design. As quickly as we read, it melts and shifts in the memory; even at the moment when the last page is turned, a great part of the bok, its finer detail, is already vague and doubtful. A little later, after a few days or months, how much is really left of it? A cluster of impressions, some clear points emerging from a mist of uncertainty, this is all we can hope to possess, generally speaking, in the name of a book. The experience of reading it has left something behind, and these relics we call by the book's name; but how can they be considered to give us the materal for judging and appraising the book? Nobody would venture to criticize a building, a statue, a picture, with nothing before him but the memory of a single glimpse caught in passing; yet the critic of literature, on the whole, has to found his opinion upon little more. Sometimes it is possible to return to the book and renew the impression; to a few books we may come back again and again, till they do in the end become familiar sights. But of the hundreds and hundreds of books that a critic would wish to range in his memory, in order to scrutinize and compare them reflectively, how many can he expect to bring into a state of reasonable stability? Few indeed, at the best; as for the others, he must be content with the shapeless, incoherent visions that respond when the recollection of them is invoked.

---It is scarcely to be wondered at if criticism is not very precise, not very exact in the use of its terms, when it has to work at such a disadvantage. Since we can never speak of a book with our eye on the object, never handle a book - the real book, which is to the volume as the symphony to the score - our phrases find nothing to check them, immediately and unmistakably, while they are formed. Of a novel, for instance, that I seem to know well, that I recall as an old acquaintance, I may confidently begin to express an opinion; but when, having expressed it, I would glance at the book once more, to be satisfied that my judgment fits it, I can only turn to the image, such as it is, that remains in a deceiving memory. The volume lies before me, no doubt, and if it is merely a question of detail, a name or a scene, I can find the page and verify my sentence. But I cannot catch a momentary sight of the book, the book itself; I cannot look up from my writing and sharpen my impression with a straight, unhampered view of the author's work; to glance at a book, though the phrase is so often in our mouths, is in fact an impossibility. The form a novel - and how often a critic uses that expression too - is something that none of us, perhaps, has ever really contemplated. It is revealed little by little, page by page, and it is withdrawn as fast as it is revealed; as a whole, complete and perfect, it could only exist in a more tenacious memory than most of us have to rely on. Our critical faculty may be admirable; we may be thoroughly capable of judging a book justly, if only we could watch it at ease. But fine taste and keen perception are of no use to us if we cannot retain the image of the book; and the image escapes and evades us like a cloud."

Percy Lubbock, The Craft of Fiction

Poequasia

2009-11-23T19:31:00.002Z

O homem:

Eu hei pacificado o mundo à minha volta,
Todos os olhos em meu redor,
Todas as pétalas em meu regaço,
Dêem-me agora o sono dos justos.

O homem fuma cigarros intermináveis,
Ouvindo as trompetas dos pequenos passos,

pequenos,

E permanece firme na cadeira, os olhos cansados,
Ouvindo a modorra do futuro,
Passado dos passados, sentindo
A bateria marcar ritmos até ao dia da sua morte.

estranhos impulsos

2009-11-21T10:24:00.003Z

Às vezes paro e penso: qual é o objectivo de ter um blogue, especialmente como este? Quem realmente me lê desse lado? Importo-me eu que alguém me leia? Sim, claro. Mas porquê? Afinal, qual a razão da necessidade de nos "mostrarmos" num blogue?

Os pássaros negros de asa laranja

2009-11-20T00:06:00.002Z

A caminho da biblioteca invadiu-se-me uma felicidade quase incontrolável, explosiva, não fosse eu um moço recatado e respeitoso dos preceitos que estabelecem as fronteiras entre a sanidade e a loucura. Os agentes responsáveis? Esta canção da Marisa Monte e a beleza dos sons juspostos com as palavras. E nem precisei de ter Deus como um império para não me sentir sozinho no mundo. Mas acredito que as flores que eu oferto/ofertei nunca morrerão. Um ramo de uma árvore que se estendia por cima de mim caiu sem me atingir. E agora sei de onde vêm os anjos. O último acorde da música senti-o no pousar de pássaros negros com asas laranja.

O vídeo não é o melhor, mas o momento foi:

Correcção

2009-11-17T22:18:00.004Z

Há quem diga que eu sou um jovem que com tão tenra idade já se sente desiludido e cansado do mundo. Eu respondo que não. O que se passa é exactamente o contrário. Por ser tão apaixonado pela vida e pelo mundo é que me sinto muitas vezes incapacitado de os aproveitar ao máximo. E isso, sim, isso entristece-me profundamente e cria ciclos que podem parecer desgosto perante a existência. Mas ela apenas me dói quando não a posso existir profundamente. Mas quando isso acontece, um simples fio de relva pode fazer-me chorar, de tão naturalmente perfeito que pode ser.

Talvez o problema seja que ao contrário de muita gente eu tenho consciência em demasia de que adoro viver. E isso origina dores que muitas outras pessoas não podem nem conseguem entender. Porque o universo não faz sentido nenhum, nem as dimensões, nem o monótono mexer de um dedo, se estivermos atentos aos pormenores; isso é assim e eu desconfio e confio que será sempre dessa maneira. É o caso que a dissociação de tudo o que existe é uma coisa assustadora - a pergunta/resposta que podemos sempre pôr e que é concomitantemente consolo e miséria é a seguinte: se nada faz sentido por que raio é que sentimos tudo o que sentimos por outras pessoas, pelo nosso contacto com o que nos rodeia, pelo simples prazer ou desconforto de manejar o cérebro e fazê-lo divertir-nos ou aterrorizar-nos?

Porque vale a pena gostar de estar vivo é sempre possível que alguns desejem a morte. Não é o meu caso. Mas talvez já tenha sido ou ainda seja sem eu notar.

E se sentirmos o que quer que seja é sempre bom sinal, para o mal ou para o bem.

fairy king

2009-11-16T03:21:00.002Z

O tipo de deboche que nós europeus do sul vemos dentro e fora de portas (chamem-lhe deboche, divertimento, maluqueira, o que quiserem) acontece aqui nos Estados Unidos, pelo menos na Califórnia, somente em festas em casa ou bares/discotecas. O curioso é que nesse aspecto é perfeitamente reconhecível que, apesar das diferenças no modo de viver e sair à noite (e são algumas), as pessoas continuam a ser pessoas. E se é também verdade que há nuances culturais que devem ser aprendidas e respeitadas, aqui e não só, no que à interacção e relacionamentos sociais concerne, o apreciado deus Baco (para apenas citar o romano) trata de fazer com que muitas dessas aparentemente adamastoras "leis" que marcam o facto de eu ser português e interagir com um americano se esbatam até vermos que essencialmente somos todos os mesmos animais sedentos de carne. O que muda, porventura, é a parte que não é física. E mesmo essa...mesmo essa, bem, que interessa essa parte se caem uvas do céu numa festa?

Caixa de Pandora

2009-11-14T03:07:00.002Z

Há um sítio muito interessante e polivalente na rede da internet chamado Pandora Radio. O que se faz? Escolhe-se um artista ou música e o sistema trata de encontrar músicas desse artista e depois comporta-se como uma estação musical, passando canções que se relacionam com o som que se escolhe. Pode-se criar múltiplas estações e, dependendo do estado de espírito (pessoalmente, para limpezas, costumo escolher a estação Buraka Som Sistema) ou do objectivo do momento, disfrutar de uma sequência minimamente coerente. O curioso que me aconteceu hoje, usando o Pandora, foi que escolhi a minha estação da Lady Gaga. Britney e Christina surgiram logo de seguida, Justin e Madonna também. A surpresa foi quando a estação começou a tocar Coldplay.

E há uma frase que tenho usado muito recentemente, dado o meu contacto com a cultura americana: "These things happen." E, sim, acontecem. E estou para ver por que carga de água Coldplay tem algo a ver com os artistas mencionados.

Aqui vai o link:

http://pandora.com

Salvação (?)

2009-11-12T03:19:00.003Z

"Les oiseaux qu'on met en cage
Peuvent-ils encore voler?
Les enfants que l'on outrage
Peuvent-ils encore aimer?"

Esmeralda, "Les oiseaux qu'on mette en cage." Notre Dame de Paris

homenagem à tragédia

2009-11-11T05:27:00.000Z

Emiliana Torrini - "Gollum´s Song"

lost poetry

2009-11-04T03:11:00.003Z

Sailing through seven seas and more,
hungry we are forever for something else.
And it may be that our ship never really finds any land,
it may be that the tempests never fade;
And though we are traveling lost in time
our clocks tick with each of our heartbeats.

(lost text)

Sailing the seven seas and more,
are we not always wishing to be someone else?
And, alas, our ship finds the isles
baffed up by golden winds and drowned in divine liquor!
It could be that if we stopped (lost text)
(lost text)

the tempests faded and yet our
hearts grieve the darkness that was lost.
(lost text)

The clocks have stopped...

anonymous English poet from the 17th C

quatro pios na noite

2009-11-03T08:01:00.007Z

1. Por mais que estejamos, em última instância, sozinhos, nunca estamos realmente sozinhos. É uma estranha dicotomia que opera na vida de uma pessoa. Nunca seríamos eternos se não morrêssemos, do mesmo modo que nunca viveríamos, criada que foi a "sociedade", se não houvesse mais pessoas.

2. Não é coisa nova que eu diga que as cicatrizes físicas que carregamos são quase a mesma coisa que aquelas que nos afectam o que não é biológico. E também não é novidade se eu afirmar que a grande diferença entre umas e outras é que a maior parte das cicatrizes no corpo são mais fáceis de esquecer (aqui perdoar-me-ão as pessoas que vivem com marcas na face, por exemplo) do que as da chamada "alma". Muitos teóricos que se debruçam sobre o mecanismo da memória já o afirmaram (Marc Augé, para citar apenas um) e eu reforço: se conseguíssemos esquecer certos momentos e acontecimentos que nos perturbaram maliciosamente seria muito mais fácil lidar com tudo o que está inerente à existência. Mas também perderíamos muito do bom que adquirimos. Resta saber o que vale mais: o sofrimento de viver com cicatrizes que nunca realmente cicatrizam ou a amnésia que pode muito bem matar depressões.

3. Vai um grande espaço entre distância física e distância mental. Hoje em dia em vinte horas estamos em qualquer parte do mundo. O que são vinte horas? Quase nada, o tempo de ler dois, três livros, ver dois ou três filmes e dormir, contando que estejamos a viajar. E se carregarmos o nosso barulho de fundo connosco o nosso peso aumenta tantas vezes quantas nos imaginarmos de volta ao ninho. A questão, claro está, é o receio de que o ninho já não seja o mesmo ninho e que o território longínquo não nos providencie um outro. Em parte, estar num sítio novo é complicado porque o local é alheio a nós (ou nós somos-lhe alheios), mas a grande fatia daquilo que este tipo de desassossego é feito é a liminalidade. Ou talvez isto tudo seja parvoíce minha.

4. E fica um desenho que fiz e colori. Não tenho jeito absolutamente nenhum para estas coisas. O curioso é que pintei o "ser" que desenhei com cores que lembram a bandeira portuguesa e apenas no fim notei isso. Vá-se lá saber as partidas que nós pregamos a nós mesmos. O título é "The Howl".

da descontinuidade que é a ficção

2009-11-02T02:51:00.002Z

"What makes history impossible is what makes story possible."

Charles E. May, The New Short Story Theories

mensagens subliminais

2009-10-31T21:15:00.002Z

Sweet Dreams, Kirsten lepore

Não percebo bem a relação do queque com o vegetal. É...estranha...

o canto do mar

2009-10-28T08:26:00.003Z

...

It may be that the gulfs will wash us down;

It may be we shall touch the Happy Isles,

And see the great Achilles, whom we knew.

Tho' much is taken, much abides; and tho'

We are not now that strength which in old days

Moved earth and heaven; that which we are, we are;

One equal temper of heroic hearts,

Made weak by time and fate, but strong in will

To strive, to seek, to find, and not to yield.

"Ulysses", Tennyson

a vida dos animais

2009-10-24T05:43:00.002+01:00

"...Os animais não podem ser humilhados ou destruídos. Há uma espécie de dignidade por falta de recursos morais, uma inteireza fundada no mundo natural. Por meio de consciência, o homem alcança o poder ou a vulnerabilidade que o destrói. Escolhe-se a força ou a destruição própria, através da inspiração passada às provas, na enigmática malha da vida, opondo as astúcias do talento a cada repto das coisas. É o génio íntimo de cada um. Génio que não dá paz, que se contenta de si, e se alimenta no seu mesmo exercício. O poder é o poder, mais nada. Um bicho, depois de fugir em pânico assenta as patas na terra e avança inteiro, com os cornos baixos, ele todo projectado na violência da cabeça. Passa ou não passa. Passa ou morre. A morte é o seu abismo. Não pede perdão. Porque a inteireza animal é cega, limpa como a luz."

Herberto Helder, "Aquele que dá a vida" (in Os passos em volta, p. 105)

antecipação

2009-10-22T08:50:00.001+01:00

Quero, quero, quero ver este filme, apenas porque esta cena existe.

Blazing Saddlers

re-, pré-, pró-, pós-, final.

2009-10-22T08:42:00.003+01:00

Ah, e bastou umas canções jazzy ouvidas por um corpo partido, para que um cérebro adormecesse as sinapses podres de histórias. E as abóboras defeituosas no campo de milho - o cavalo quieto e as cabras orgulhosas, comendo. Prepara-se aqui uma viagem. Para nunca mais voltar.

Tenho fé. Porque não há tempo suficiente para arrastões.

O Minotauro e Eu

2009-10-22T01:23:00.003+01:00

O truque afinal não é continuar a correr. É ser semeado conscientemente. Tenho dito mas não tenho feito.